28/6/10

Pasos.

0 Notas al pie
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A los nueve días de la partida de mamá,

Sara habló conmigo;

tengo miedo, dijo, de que me pase lo que a ti.


Descubrir lo finito siempre duele.


Nos dolimos ambas por lo que teníamos ante nosotras.



Hoy quisiera evitarte lo que sigue,

pero dicen que no podemos lanzar piedras contra el agua esperando que no suba la marea.


Al rato,

cuando estemos una frente a la otra,

huérfanas de llanto,

gritaremos que no importa,

mientras sacamos de los bolsillos del suéter

las 10950 piedras que harán detener el mar.




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Hola, mujer con dos nombres tan largos...
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20/6/10

Los azulejos tienen más de cincuenta años.

0 Notas al pie
Hoy de nuevo frente a tu tumba.

Me cuesta irme y no llevarte conmigo,
camino lento,
atravieso el panteón con pasos cansados
para ver si me alcanzas.

Reviso las tumbas vecinas a la tuya,
leo nombres,
y recuerdo que hace años iba con frecuencia para allá,
a ver al tata,
hasta que tú me lo prohibiste,
porque uno no sabe lo que se puede encontrar...

Cuando llego a la puerta,
volteo, pero tú no vas a mi lado,
como si te gustara quedarte ahí.

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Todos los días subo a tu cuarto,
es mecánico,
llego y subo para verte.
Tu cama es tan triste sin ti.

He acumulado en el alma tanto cotidiano que te contaba,
pero ya no estás para preguntarme:
¿Y qué más? ¿Qué has hecho?
Cuando camino, me siento infinitamente sola, mamá.


Si marco a la casa, espero, infantilmente que me contestes.



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Un día voy a poder escribir algo que me haga llorar una noche completa
hasta que ya no tenga más lágrimas.

13/6/10

Mamá contaba que mi tata compró una cámara fotográfica instantánea el dia en que nací. El último regalo de mi abuela fue un par de pantuflas platedas.

0 Notas al pie
Es mi primer cumpleaños sin mi madre.
Cuando vivía (con ella)
me esperaba para darme un abrazo,
sus manos con olor a pino y clarasol
me cubrían.

Yo decía algo como: gracias ma,
y luego escuchábamos las mañanitas.

Hace un par de meses,
acostada en su cama
platicamos de cómo iba a festejar éste día.
No quiero festejar nada,
ni siquiera puedo dormir.

Al rato- en una hora exacta- iré a escoger los floreros para su tumba,
sé que no importa el que nos llevemos,
le quedará chico para las flores de mi madre.

Tu tumba má,
que es la tumba de mi tata, de mamá Chuchita y de ese abuelito Pascual que nunca conocí,
es una tumba cubierta de azulejos blancos con azul y amarillo.
Adentro de ella estás tú.
En una hora exacta, cuando te tenga frente a mí,
no saldrás a abrazarme y a decirme que me quieres,
que nací un viernes y que llovía.

Esta fecha, mamá, a nadie le importa,
sólo a los involucrados,
(tú y yo)
es como un pacto que se ha roto por ausencia.

Mamá no está
y yo siento que me lleva la chingada.

10/6/10

01 de junio 2010.

3 Notas al pie
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"este sollozo en mi garganta y esta rebelde lágrima en mis ojos"







 

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