Regresaré a casa para contarte cómo me fue en el día.

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22 de febrero de 1979

"Lo que me separa de mamá (del duelo

que era mi identificación con ella), es el espesor (creciente

progresivamente acumulado) del tiempo en que,

desde su muerte, he podido vivir sin ella, habitar el

departamento, trabajar, salir, etc."

Diario de Duelo

Roland Barthes

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Deficiencia respiratoria.

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Qué pinche tristeza inunda al corazón.

Buen viaje, querido flaco Spinetta.

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Tipo de cambio.

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En el aeropuerto
lo supe:

Mi madre nunca correrá a abrazarme
llena de lágrimas.
Tampoco yo soltaré mi maleta
mientras le digo al oído
que la extraño
todo el tiempo.

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(Tengo un mapa
que contiene
las constelaciones del universo.
Si lo uso,
no me perderé)