Pisar las tierras de Itaca.

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"(...)Entre los inviernos fríos y solitarios

tenía una isla de primavera(...)"

Sucede que me canso de abrir los ojos cada día, de cada semana, de cada mes, y saber que los años pronto vendrán, sin ti.

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Deseando morir

Ahora que lo preguntas, la mayor parte de los días no puedo recordar.

Camino vestida, sin marcas de ese viaje.

Luego la casi innombrable lascivia regresa.

Ni siquiera entonces tengo nada contra la vida.

Conozco bien las hojas de hierba que mencionas,

los muebles que has puesto al sol.

Pero los suicidas poseen un lenguaje especial.

Al igual que carpinteros, quieren saber con qué herramientas.

Nunca preguntan por qué construir.

En dos ocasiones me he expresado con tanta sencillez,

he poseído al enemigo, comido al enemigo,

he aceptado su destreza, su magia.

De este modo, grave y pensativa,

más tibia que el aceite o el agua,

he descansado, babeando por el agujero de mi boca.

No se me ocurrió exponer mi cuerpo a la aguja.

Hasta la córnea y la orina sobrante se perdieron.

Los suicidas ya han traicionado el cuerpo.

Nacidos sin vida, no siempre mueren,

pero deslumbrados, no pueden olvidar una droga tan dulce

que hasta los niños mirarían con una sonrisa.

¡Empujar toda esa vida bajo tu lengua!

que, por sí misma, se convierte en pasión.

La muerte es un hueso triste, lleno de golpes, dirías,

y a pesar de todo ella me espera, año tras año,

para reparar delicadamente una vieja herida,

para liberar mi aliento de su dañina prisión.

Balanceándose allí, a veces se encuentran los suicidas,

rabiosos ante el fruto, una luna inflada,

Dejando el pan que confundieron con un beso

Dejando la página del libro abierto descuidadamente

Algo sin decir, el teléfono descolgado

Y el amor, cualquiera que haya sido, una infección.

Anne Sexton

(Cortesía de Lirvita )

"Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morirme"

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"YOU CAN'T ALWAYS GET WHAT YOU WANT

BUT IF YOU TRY SOMETIME.."

O ese capítulo que no es verdad. (Los enfermos, no sanan)

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Pienso en ti
diario;
en que estás muerto
y que no te pudres.

Tus cenizas no son polvo.

Milímetros de lo que fuiste,
adentro de un mármol gris,
no hace justicia a la historia que eres;
y tu esposa coloca una rosa cada tercer día
para alegrar un poco
la física que te separa de nosotros.

-

No.
No regresarás.
Y no, yo no volveré.

Cuando los muertos lloran, no es señal de que empiezan a recuperarse, es porque no quieren morir.

...y en lugar de eso
soy la ciudad maldita
en cuya tierra no florece
un sólo puente memorable

Aura Penélope

Fui, como ervas, e não me arrancaram.

NO ME VERÁS ARRODILLADO.

RITA.

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"A la chingada las lágrimas!,dije,
y me puse a llorar
como se ponen a parir"

"Uno no suele notar que tiene pulmones, o corazón. Hasta que duelen."

Un mes con diez días -exactos-

separan a mi madre de mi hermano.

Encontré una foto,

la foto la tomé yo -recuerdo-

hace tres años.

Era un seis de enero,

había juguetes por todo el patio,

los niños-mis sobrinos, tus nietos, tus hijos-

colocaron una barrera,

soldados alineados para ganar una guerra

que perdimos.

Te sentaste junto a mamá,

la abrazaste y "click".

Hacía sol.

En medio de la casa,

sabíamos que el tiempo estaba contado,

frente a la imagen,

lo supimos.

"Fue. Nunca volverá a ser"

(Y si escribo que te extraño, Major Tom ¿te cansas de oirlo? Hoy, hace 8)

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"Mientras mantuviera aquellas fotografías ante mi vista, mientras las siguiera contemplando con absoluta atención, sería como si estuviera vivo incluso en la muerte. Y si no vivo, al menos tampoco muerto; más bien en suspenso, encerrado en un universo que no tenía nada que ver con la muerte y en el cual la muerte nunca podría entrar"

La invención de la soledad

Paul Auster.

Cuando te miro, trenes eléctricos danzan como mariposas entre mis piernas.

VALDERRAMA

Primero, otra vez.

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