Lo que ahora soy es haber vendido la casa

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El hombre que amo

y yo

tenemos un boleto sencillo,

no nos interesa el regreso.

El astrolabio en mi mano

anuncia la salida.

No volveremos.

Desde aquí

el mundo que dejamos atrás

se extingue.

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"Está todo guardado, hay cosas con candado, hay cosas que abandono para siempre..."

(Éste blog se cierra)

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Regresaré a casa para contarte cómo me fue en el día.

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22 de febrero de 1979

"Lo que me separa de mamá (del duelo

que era mi identificación con ella), es el espesor (creciente

progresivamente acumulado) del tiempo en que,

desde su muerte, he podido vivir sin ella, habitar el

departamento, trabajar, salir, etc."

Diario de Duelo

Roland Barthes

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Deficiencia respiratoria.

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Qué pinche tristeza inunda al corazón.

Buen viaje, querido flaco Spinetta.

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Tipo de cambio.

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En el aeropuerto
lo supe:

Mi madre nunca correrá a abrazarme
llena de lágrimas.
Tampoco yo soltaré mi maleta
mientras le digo al oído
que la extraño
todo el tiempo.

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(Tengo un mapa
que contiene
las constelaciones del universo.
Si lo uso,
no me perderé)

A nosotros no nos vale pito

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Es cierto:
La realidad supera a la ficción.
La vida no es como una caja de chocolates.

Febrero 2012

(Cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia)

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Quien no consigue suicidarse con una navaja de afeitar, no conseguirá nada.

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Mi madre y mi hermano habitan en mí
y yo soy esa tierra inhóspita
donde las semillas no florecerán.


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(...lo creeré..)

Y les digo que es mi manera de decir que no.

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"(...)Yo me paso el día leyendo, oyendo la radio, discos. Escucho jazz, Miles Davis me enseñó a amar esa música maravillosa. También oigo a Bach y a Monteverdi, y sobre todo escucho sin parar el Requiem de Berlioz. Es una obra maestra. Me habla sobre todo al corazón, como si hubiese algún secreto tendido entre nosotros. La muerte ya no está en mis manos. No puedo darle órdenes, vendrá cuando quiera. Ya no puedo enfermarme, no tengo la facultad de hacer que llegue mi fin. Es como si hubiese empequeñecido. Me he curado y me he convertido en un hombre como cualquier otro. La cordura es cómoda, agradable, divertida, no hay en ella grandeza, no hay en ella auténtica alegría, igual que no conoce la terrible tristeza que desgarra el corazón (...) Querido Yosef, adiós y buena suerte. Ojalá todo lo que ha ocurrido no vuelva a ocurrir, ojalá que lo que ocurra no haya ocurrido y que los perros se hablen."

Yoram Kaniuk

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Le rêve de l'astronome

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El Circo

Leopoldo Maria Panero

Dos atletas saltan de un lado a otro de mi alma
lanzando gritos y bromeando acerca de la vida:
y no sé sus nombres. Y en mi alma vacía escucho siempre
cómo se balancean los trapecios. Dos
atletas saltan de un lado a otro de mi alma
contentos de que esté tan vacía.
Y oigo
oigo en el espacio sonidos
una y otra vez el chirriar de los trapecios
una y otra vez.
Una mujer sin rostro canta de pie sobre mi alma,
una mujer sin rostro sobre mi alma en el suelo,
mi alma, mi alma: y repito esa palabra
no sé si como un niño llamando a su madre a la luz,
en confusos sonidos y con llantos, o bien simplemente
para hacer ver que no tiene sentido.
Mi alma.
Mi alma es como tierra dura que pisotean sin verla
caballos y carrozas y pies, y seres
que no existen y de cuyos ojos
mana mi sangre hoy, ayer, mañana. Seres
sin cabeza cantarán sobre mi tumba
una canción incomprensible.
Y se repartirán los huesos de mi alma.
Mi alma.
Mi hermano muerto fuma un cigarrillo junto a mí.

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(Y que nadie se atreva a profanar tu nombre,
que yo sigo viva)


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