La prescripción médica ordena jubilar al espanto.

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Los ojos tristes del hombre que amo
son un estanque profundo
en el que se reflejan las tardes con calles y ruidos.

Su paso es tranquilo,
su sonrisa una orquesta.
Luego me mira y anochece.

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La respiración
después de la insuficiencia,
oxigena al corazón.

Y con los puños cerrados, gritamos y reímos.

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Sucede que mis amigos de la infancia
sonríen, y eso me agrada.

1.
2.
3.

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(El Major Tom, solía cantar una canción
una y otra vez, todos los fines de semana,
luego se casó y tuvo hijos.
Fue feliz.
Lo que vino después,
nadié lo esperaba, pero ahora yo canto la misma canción
y me gusta. "Muy bien, vas bien")

"Aunque la vida a veces hiera"




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Cuánto me debia el destino...

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Poco a poco
los espacios de mi infancia,
las habitaciones de mis muertos
y las ventanas de la soledad
se llenan de ti.


Hubo un tiempo de tristezas.
Ya no más.

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Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Benedetti.

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La belleza de las cosas y de las palabras,

radica en el corazón que las recibe.

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A veces el pato nada

:)


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Feliz cumpleaños, Major Tom.

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El rostro del hombre avenjetado que nunca cubrirá tu cara

es una sombra atada a mis pasos.

El beso que te di en la frente antes de cerrar el ataúd ,

es un misterio arraigado en el pulmón derecho

que a veces no me deja respirar.

Y la cuenta de los días en los que no vives

momifican la juventud que reposa en la urna, junto a tu cama.

La vida que sigue sin ti,
no sabe que con cada año que no cumples,
algo dentro de nosotros muere.

( Filoso como charrasca, te extraño...)

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