29/4/11

No soy Miles Davis. Esto es un hospital.

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"(...) El gemelo salta de la ventana con celeridad y se escabulle. Pelean . Adán es abatido y herido. Sabe que Herbert le ha golpeado, pero ¿quién le va a creer? ¿Quién le va a creer? ¿Gross? ¿El castrado ese que llamaba a las arañas de Yafo alucinaciones?

Aquí cuento con grandes especialistas. Me voy a morir por ellos. ¿A quién estás golpeando? ¿A ti mismo? La frente le sangra. Corre por la habitación. Herbert se escabulle, qué bastardo. Se lleva la mano asombrada, temblorosa, hacia la frente, se la acerca a los ojos con sorpresa. El rojo, el rojo de la sangre le impresiona. Retreocede. Cae al suelo y vuelve a la guitarra, tambolirea en el dorso. Y entonces la deja, ya no le queda ni una gota de energía.

Mete la cabeza en el seno oscuro de la funda de la guitarra y la cierra con fuerza. Su cabeza está escondida dentro como un niño que ha vuelto al seno materno. En la funda oscura comienza a gemir, es el alarido del animal herido. "Un grito inútil- dice el gemelo, pero ya no se ríe. Su semblante está triste-. No tienes a quién llorar, Adán. Papá está muerto, mamá está muerta, somos huérfanos." Adán escucha la observación y se ríe. Dentro de la funda se ríe y gime. "¡Somos huérfanos!" Las palabras le hacen gracia; ya no tiene mujer ni tiene hijas, tiene a Gina y él no es más que el gemelo de un eterno estudiante y es huérfano. (...)"


El hombre perro.

27/4/11

"Y, cuando él volvía, ella despertaba a la vida, como la primavera..."

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El amenazado


Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La
hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición el aprendizaje de las palabras que usó
el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad,
las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven
amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche
intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo, es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz
del ave, ya se han oscurecido los que miran por la ventana, pero la
sombra no ha traído la paz.
Es ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la
espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con su pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos que cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.





Borges

25/4/11

El olor de los muertos no lo desprende el calor, ni la nostagia. Yo soy un ejemplo.

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Existen palabras pequeñas,
empequeñecidas palabras por la vida:



Extrañar,


Sonreir,


Luto,


Espera,

Muerte.





Y hay dolores abismales que nunca se irán.




Yo no quiero volverme tan loco.

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“Hay dos silencios. Uno, en el que no se dice palabra.
El otro en el que quizás se está empleando un torrente de lenguaje.
El discurso que oímos es una indicación de aquello que no oímos. Es una evitación necesaria, una pantalla de humo violenta, astuta, angustiosa o burlona que mantiene al otro en su sitio.”


Harold Pinter.





23/4/11

En los lejanos patios de la infancia...

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13/4/11

-U-

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puede ser el mayor de los favores".

Sófocles

11/4/11

Juanelo...

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Devastado todo, sin ti...





(Hoy, hace nueve)

7/4/11

Escafandra

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Estar solo.



Está solo. Y desde el instante en que empieza a

respirar,

no está en ningún sitio. Muerte plural, nacida

en las mandíbulas de lo singular,

y la palabra que construiría un muro

a partir de la piedra más interna

de la vida.

Por cada cosa de la que habla

él no es,

y a pesar de sí mismo,

dice yo, como si también él empezara

a vivir en todos los otros

que no son. Pues la ciudad es monstruosa,

y su boca no experimenta

ninguna cuestión

que no devore la palabra

de uno mismo.

Por lo tanto, están los muchos,

y todas esas numerosas vidas

talladas en las piedras

de un muro,

y quien empiece a respirar

aprenderá que no hay dónde ir

excepto aquí.

Por lo tanto, él empieza de nuevo

como si fuera la última vez

que respirase.

Pues no hay más tiempo. Y es el final del tiempo

lo que empieza.



Paul Auster

3/4/11

"No perdono a la muerte enamorada,no perdono a la vida desatenta,no perdono a la tierra ni a la nada"

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El mundo ya no es mundo de la palabra.
Nos la ahogaron adentro
como te asfixiaron
como te desgarraron a ti los pulmones
y el dolor no se me aparta.

Sólo tengo al mundo.

Por el silencio de los justos sólo por tu silencio y por mi silencio, Juanelo…

El mundo ya no es digno de la palabra, es mi último poema, no puedo escribir más poesía... la poesía ya no existe en mí”.



Javier Sicilia

1/4/11

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"(Cómo) es largo, sin ella"


Roland Barthes, Diario de duelo






 

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