Un mes con diez días -exactos-
separan a mi madre de mi hermano.
Encontré una foto,
la foto la tomé yo -recuerdo-
hace tres años.
Era un seis de enero,
había juguetes por todo el patio,
los niños-mis sobrinos, tus nietos, tus hijos-
colocaron una barrera,
soldados alineados para ganar una guerra
que perdimos.
Te sentaste junto a mamá,
la abrazaste y "click".
Hacía sol.
En medio de la casa,
sabíamos que el tiempo estaba contado,
frente a la imagen,
lo supimos.
(Y si escribo que te extraño, Major Tom ¿te cansas de oirlo? Hoy, hace 8)
**********
"Mientras mantuviera aquellas fotografías ante mi vista, mientras las siguiera contemplando con absoluta atención, sería como si estuviera vivo incluso en la muerte. Y si no vivo, al menos tampoco muerto; más bien en suspenso, encerrado en un universo que no tenía nada que ver con la muerte y en el cual la muerte nunca podría entrar"
La invención de la soledad
Paul Auster.
0 Notas al pie:
Publicar un comentario