29/11/09

El sillón amarillo.

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Ayer en la noche recordé cosas. Siempre estuvo claro.
Sólo no quería ver.
Siguiendo la ecuación, nada ha cambiado.

Es.

Sonreí.

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Riva: Te encuentro.
Me acuerdo de ti.
Está ciudad está hecha a la medida del amor.
Tú estabas hecho a la medida de mi propio cuerpo.

Marguerite Duras en Hiroshima mon amour.
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Te cansas al bañarte. Eso preocupa.
Las gotas son como pedazos de plomo sobre una hoja verde.
Sólo una vez te vi así:
Llorabas sentada en la silla de madera,
los tres te mirabamos.
En tu mano, una servilleta.
Eres como una hoja verde, pensé.
Desprendida.
Y te estás marchitando.
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Paraste el carro y dijiste que le habías "presumido a tus amigos"
Casi te hago llorar, confesaste el otro día mientras servías el chocolate.
De regreso, en el carro, miro tus dedos. Azules.
El Azul siempre fue uno de mis colores favoritos,
como el negro,
el morado.
No más.
Ximena llega y saluda.
Los dos se van y me quedo parada.
Arriba, en la cocina, no puedo evitarlo. Lloro.
Tus dedos azules reclaman el mar.
Y muchos kilómetros los separan.
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En noches así, más valdría no tener conciencia de tanto.


26/11/09

Sí, pero no sé qué pasó.

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Hablaremos, eso dijiste.

Aún no sé de qué.

De nosotros, supongo.

Nosotros los de ahora que ya no somos los mismos.

Excepto en algo.

Ese algo es suficiente para mí.

24/11/09

Baile sin orquesta

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A las siete treinta de la noche,

Revolución.


Cuantas claras y amistades largas...








Quisiera ser más independiente, pero lo "in" nunca ha sido lo mío.





Y sí, me lees como a un libro.






















Me haces feliz y lo sabes. ¿Lo sabes?

23/11/09

Transplante

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No quiero odiarlo, pero detecto un poco de injusticia.

Si fuera otra persona, por ejemplo mi madre, mi hermano, el papá de mi amiga,
o el otro por ciento,
sería diferente.

Pero no. Es él.

Y está respondiendo "satisfactoriamente".

Detecto un poco de injusticia.

Y quiero odiarlo.


Aún así, reviso cada tanto para ver cómo va.


(Vi sus rostros, ambos sonreían. Y decidí envidiarlos. Nosotros nunca sonreíremos así)


También odio odiarme por sentir lo que siento.

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Te marqué al cuarto para las dos.

Sonó y no contestaste.

El viernes tampoco, pero fue suficiente. Se supo todo.

(O al menos una de las 3 versiones)

Y dicen por ahí que es amable.

Ahora somos un palimpsesto.

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A medida que escribo, existo menos.
... Terminar un libro produce siempre un estado de amargura
de tristeza y de desposesión,
porque se ha entregado,
lo que naturalmente debe quedar unido a la persona,
y que debía acompañarla hasta la muerte.
Cuando llegue el momento de mi muerte, no moriré casi nada,
porque lo esencial que me definia ya habrá partido de mí.
Marguerite Duras.

21/11/09

En la cocina

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Hoy, hace un año







20/11/09

Hoy

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18/11/09

18

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Debería de poner las mañanitas, pero si no estás...

Mandé un mensaje, el mensaje decía que regreses o algo así.
No respondiste.
Pensé en mandarte crédito, por si la ausencia era económica, pero el suspiro me abrió los ojos.
(Y salvó mi poca dignidad)

Hoy vence el plazo. A las doce. Antes, obviamente haré una llamada más, patadas de ahogado.

Luego emprenderé el exilio en el que soy experta.

16/11/09

Devolución: 479 pesos.

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Te compré unos chocolates para la tristeza.
Los aceptaste pero te negaste a abrirlos.
Tomé uno,
amargo.

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Fui por tu plancha.
Dijiste: te doy la diferencia.
Cuarenta minutos después te llamé y sonabas agitado.
Pilas AAA.

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Hoy pasé por ahí y recordé.
Los vendedores ya regresaron, tú no.




Quise marcar, pero colgué. Al cuarto para las diez comprendí que ahora todo el peso lo cargo yo. No dije nada y canté desafinado.

******************

Presiento que, cuando vuelvas, será demasiado tarde... Si es que vuelves...

15/11/09

572 839 reproducciones.

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La batería del celular se acabó. Me gustaría dejarla así, vacía. Olvidar/perder el cargador. Dejarla.


No estar para nadie, ni para mí misma.


Dormir más de 24 horas y despertar cuando todo haya pasado, incluso el recuerdo y el olvido.


Esta olla exprés va a estallar. Con Martha Espíritu lo hizo una vez, los frijoles se estrellaron en el techo. Mamá y yo nos cubrimos debajo de la mesa. Luego reímos. Los litros por segundo no alcanzan para agacharse. Y correr...




13/11/09

ACOTACIÓN

0 Notas al pie
Cumplí mi parte del trato, pero no se presentó la contraparte.

Sin firma, no puedo completar el divorcio.

Ahora tomo una cerveza que se pensó invicta.

No debería estar sentada aquí, escribiendo esto.

Tendría que estar afuera, viviendo/te.

Pero no.

El contrapunto de esta melodía en tono menor empieza a molestarme.

12/11/09

El balcón.

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Entregó las tarjetas de crédito y lo entendimos. Así, en silencio.

El domingo no irá a la fiesta.

Si uno va al cine, camina por Reforma y se regresa a su casa ¿Cuántos litros por segundo gasta?

¿Por qué el mar, dueño de todos los pulmones es un hoyo negro?

Peor aún...

¿Por qué necesitamos perdernos en ese hoyo para alargar un poco el aliento?


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Hoy platicamos. Me recuerda a mí, años atrás.

Se enamora rápido, y escribe poemas. Yo no.

Me hizo reír, y eso en épocas de sequía se agradece.

Seremos buenos amigos, se sabe.


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Faltan menos de ocho días.






(Parece que ahora es cuestión de fe, y de aferrarse a un recuerdo, a ESE)

11/11/09

Si escuchas esto por ahí...

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Mejor ánimo. Como si el desagüe de ayer hubiera ayudado. Eso o LO OTRO.



El sábado Fito. Fito viene cada año, pero el año pasado no.



Desayunamos y tomamos el sol. Desayunamos lento, pausado, a 4 litros por minuto.



Luego vino EL GESTOR.



Llegué tarde pero no importa.



Y aún no suena. Ring, ring. (¿Si lo escribo, pasa?)

10/11/09

No. No estoy muerto. (Si te hubieras quedado...)

0 Notas al pie
Ayer visité a mi condición. Mi condición tiene tanques, concentradores portatiles y tos.

El tiempo (qué culpa) está pasando demasiado rápido. No quiero.

A veces, mientras destapo un litro de leche o una crema Nivea, lloro.

Últimamente me da por las matemáticas. Hago cálculos y pierdo.

El género dramático de esto (si creyera en géneros) sería: Aritmética restante.


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... si me hubieras pedido que quemara el sonido
de ese viejo pasado
no estaría aquí metido ahogando mis entrañas
arañando el olvido
bien confuso y perdido...

9/11/09

9:30 Viernes.

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Si me concentro lo suficiente, tal vez pueda hacerte aparecer. Y vengas. Y me hables.

Seguro no te abrazaré. Instantes antes diré que sí, pero no.

Tal vez te enojes, y luego, tras unos minutos, lo entiendas.

Siempre entiendes.

Existe un aparato que en 20 preguntas adivina en qué estás pensando.

Me hizo 25 y dijo: Has ganado.

No, no eres un aire acondicionado, ni una IMac.

Lo primero hace daño, lo segundo es muy caro. Y ninguno de los dos me ayuda,

Si me concentro... si me concentro...

6/11/09

En julio como en enero. En noviembre pasan muchas cosas, tambien el después.

0 Notas al pie
Ayer descubrí que el frío me recuerda una noche.

Ahora sí no podré fingir que nunca pasó.

Y cada suéter,

y cada estambre,

y cada artritis

harán como si los minutos...

De las diez a las dos y media.


(Era lo único mío... ya no más.)

4/11/09

Remedios caseros para el alma.

0 Notas al pie
1) Remedio de distracción: trabajo, harto trabajo

2)Remedio por sustitución: Nietzsche, Durango e Insurgentes (Tenga en cuenta que dos cuerpos no pueden ocupar el mismo espacio JAMÁS)

3)Remedio vocal: Tono

4)Remedio temporal: Actualmente en línea



Cada remedio tiene una contraindicación: Todos son una nota al pie de página de Godot.


Me gustaría saber cuál es la unidad dramática de la receta del doctor...
 

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