Si fuera otra persona, por ejemplo mi madre, mi hermano, el papá de mi amiga,
o el otro por ciento,
sería diferente.
Pero no. Es él.
Y está respondiendo "satisfactoriamente".
Detecto un poco de injusticia.
Y quiero odiarlo.
Aún así, reviso cada tanto para ver cómo va.
(Vi sus rostros, ambos sonreían. Y decidí envidiarlos. Nosotros nunca sonreíremos así)
También odio odiarme por sentir lo que siento.
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Te marqué al cuarto para las dos.
Sonó y no contestaste.
El viernes tampoco, pero fue suficiente. Se supo todo.
(O al menos una de las 3 versiones)
Y dicen por ahí que es amable.
Ahora somos un palimpsesto.
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A medida que escribo, existo menos.
... Terminar un libro produce siempre un estado de amargura
de tristeza y de desposesión,
porque se ha entregado,
lo que naturalmente debe quedar unido a la persona,
y que debía acompañarla hasta la muerte.
Cuando llegue el momento de mi muerte, no moriré casi nada,
porque lo esencial que me definia ya habrá partido de mí.
Marguerite Duras.
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