No. No estoy muerto. (Si te hubieras quedado...)

Ayer visité a mi condición. Mi condición tiene tanques, concentradores portatiles y tos.

El tiempo (qué culpa) está pasando demasiado rápido. No quiero.

A veces, mientras destapo un litro de leche o una crema Nivea, lloro.

Últimamente me da por las matemáticas. Hago cálculos y pierdo.

El género dramático de esto (si creyera en géneros) sería: Aritmética restante.


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... si me hubieras pedido que quemara el sonido
de ese viejo pasado
no estaría aquí metido ahogando mis entrañas
arañando el olvido
bien confuso y perdido...