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El rostro del hombre avenjetado que nunca cubrirá tu cara
es una sombra atada a mis pasos.
El beso que te di en la frente antes de cerrar el ataúd ,
es un misterio arraigado en el pulmón derecho
que a veces no me deja respirar.
Y la cuenta de los días en los que no vives
momifican la juventud que reposa en la urna, junto a tu cama.
La vida que sigue sin ti,
no sabe que con cada año que no cumples,
algo dentro de nosotros muere.
( Filoso como charrasca, te extraño...)
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