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No me gusta visitarte.
No.
Tú, no eres esa tumba,
ni esa virgen,
ni esos azulejos.
Tú, eres mi madre,
la mujer que enfermó de nostalgia
y murió de tristeza.
Y te quiero.
Hoy es 10.
Tú, no eres esa tumba,
ni esa virgen,
ni esos azulejos.
Tú, eres mi madre,
la mujer que enfermó de nostalgia
y murió de tristeza.
Y te quiero.
Hoy es 10.
(Si te pienso, mientras camino ¿me escuchas, Major Tom?)
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