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18/4/10

Tengo muchas otras cosas, pero no verdades.

0 Notas al pie
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Me dijo que se citaron,
que él llegó
en su carro,
y que ella pensó: es la primera vez que lo veo manejar.


Me dijo
que llevaba gorra,
pantalón de pana
y sueño.


Que a veces bostezaba.


También me dijo que lo escuchó hablar
de su trabajo y de lo otro
a lo que siempre vuelven;
del viaje,
y "a grandes rasgos de eso se trata".


Antes de bajarse,
él la abrazó,
y ella que sentía algo cuya palabra no encontraba a la mano,
ni en el corazón,
le dio un beso.


¿Uno?
Sí, uno corto nomás,
luego cerró la puerta,

Me dijo que se fue trastabillando
y que supo que
"Detrás de todo esto se oculta una gran felicidad"
Yehuda Amijai.



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Poema de amorosa raíz

Antes que el viento fuera mar volcado,
que la noche se unciera su vestido de luto
y que estrellas y luna fincaran sobre el cielo
la albura de sus cuerpos

Antes que luz, que sombra y que montaña
miraran levantarse las almas de sus cúspides;
primero que algo fuera flotando bajo el aire;
tiempo antes que el principio.

Cuando aún no nacía la esperanza
ni vagaban los ángeles en su firme blancura;
cuando el agua no estaba ni en la ciencia de Dios;
antes, antes, muy antes.

Cuando aún no había flores en las sendas
porque las sendas no eran ni las flores estaban;
cuando azul no era el cielo ni rojas las hormigas,
ya éramos tú y yo.


Alí Chumacero
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4/2/10

PARTE 1

0 Notas al pie
Esto del río de casualidades es raro.


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Todo lo que sigue, no lo digo yo,

lo dice Cortázar porque lo cuenta mejor.

Y uno tiene que abrir paso y quedarse callado.

A cada quién, lo que le/nos toca.


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Una pista:

"Creo que no te quiero, que solamente quiero la imposibilidad tan obvia de quererte como la mano izquierda enamorada de ese guante que vive en la derecha."

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Un pronóstico:

"Me basta mirarte para saber que con vos me voy a empapar el alma"


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Una verdad:

"...que a mi manera te quiero y que ese cariño te condena porque te vuelve mi denunciador, el que por quererme y ser querido me despoja y me desnuda y me hace verme como soy."

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Una disculpa anticipada:

(Aunque no la notes)


"No me guardes rencor por mi largo silencio; sería mucho más horrible si supieras de cuántos fragores y sordos ruidos se componía este silencio."



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Un castillo en el aire:


"Todo lo barajaré otra vez para encontrarte como quiero."


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Una sentencia:

"Es cierto que es así: todo lo mío te lo doy, es cierto, pero todo lo mío no te basta como a mí no me basta que me des todo lo tuyo."


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Y un deseo:

Que mires más allá de mí, que me ames con violenta prescindencia del mañana, que el grito de tu entrega se estrelle en la cara de un jefe de oficina, y que el placer que juntos inventamos sea otro signo de la libertad.

20/1/10

2012

0 Notas al pie
¿Qué será de las ruinas del ciberespacio?
¿Quién las va a encontrar?
¿Quién pondrá en qué museo tu perfil del face, o el último twitter del último humano vivo?

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¿Cuáles serán tus últimas palabras?
Las mías seguramente incluiran un puta madre


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Uno de mis últimos pensamientos será para ti,

y sé que uno de tus pensamientos no será para mi.


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Sur

Es el sur.


Se ha llevado partes mías,

palabras,

(hay una carta siempre dirigida al sur)

te llevará a ti ahora.


El corazón del hielo antártico te llama:

mis ojos al sur.


Tu mirada en el aire
dejará detrás los pies de América,
la mujer de muslos anchos.


Late la brújula invertida,
te está guiando,
para convertirte en la fotografía de un joven
de pie
sobre nubes densísimas
heladas, dispuestas para el paso.

El sur es para siempre.

Paisaje opuesto,
estático:
el tiempo no avanza en el sur.

Podré mirar la cal del frío poblándote la cara.

Vas a convertirte en la luz endurecida
de mi memoria.


16/1/10

Orgullosamente

0 Notas al pie


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"Conocer bien las cosas, es liberarse de ellas".
Marguerite Yourcenar


"Cuando nos transformamos radicalmente, nuestros amigos, los que no se han transformado, se convierten en los fantasmas de nuestro propio pasado; su voz resuena en nuestros oídos como si viniera de la región de las sombras, como si nos oyésemos a nosotros mismos, más jóvenes, pero más duros y menos maduros."
Friedrich Nietzsche en Humano, demasiado humano.


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Dos fechas, una definitiva...

y sí, te perdiste en febrero...

7/1/10

Esta empresa de mudanzas

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5/1/10

El terapeuta es un refrigerador

0 Notas al pie
Ayer en la noche estuve a punto de levantarme y escribir/te

pero trato de cumplir mi propósito.

No tengo muchos, ni pedí doce deseos, ni comí las uvas al par de las campanadas.

Uno de ellos es NO ESCRIBIR/TE cada vez que te pienso.

Así que no me levanté y dejé que a las dos de la mañana me venciera el sueño.

El 2010 no será de lecturas varias, recurrentes, acosadoras y a 70 latidos por minuto sobre mi entristecida existencia.

Aunque si te cuentan que me vieron muy borracha,
orgullosamente diles que es por ti...


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Otro deseo- casi infantil- fue tener SALUD.

Para dos personas.

Y fortaleza para el resto.

Aunque ahora creo que me equivoqué

el deseo sería más bien algo así como desear que nos duela menos

lo que tiene que pasar.

Si ÉL no pudo,

¿Qué nos espera a nosotros, unos afligidos y temerosos mortales?

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La vida también es aquellos mensajes,
aquella llamada hecha desde la esquina...

(En febrero...¿Por qué nos reímos? Es frustrante vivir persiguiendo el destino que se nos escapó de entre los dedos)

9/12/09

Arrojo al reloj que fue mi corazón fuera de mi pecho

0 Notas al pie
La diferencia entre "todo marcha bien" y "hay retroceso": 38 y medio.

No quiero hablar/escribir sobre LA ENFERMEDAD.

Hoy no.

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Vas y vienes con una facilidad...

¿Tu tiempo y el mío serán el mismo?

¿Usas reloj?

¿Tienes alarma?

¿Me extrañas?
¿Me extrañas?
(¿Me extrañas?)

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2
LA EUROPA DE LA MUJER

Una cuarto enorme. Ofelia. Su corazón es un reloj.
OFELIA (CORO / HAMLET)
Yo soy Ofelia. Aquella que el río no contuvo. La mujer colgando de la soga. La mujer con las arterias abiertas. La mujer de la sobredosis. La mujer con la cabeza en el horno. NIEVE SOBRE SUS LABIOS. Ayer por fin dejé de suicidarme. Ahora estoy sola con mis pechos mis muslos mi útero. Destrozo el instrumental de mi cautiverio, la silla la mesa la cama. Destruyo el campo de guerra que era mi hogar. Arranco las puertas para que el viento deje entrar al grito del mundo. Destrozo la ventana. Con mis manos sangrantes rompo las fotografías de los hombres que amé y me usaron sobre la cama la mesa la silla el piso. Incendio mi prisión. Tiro mis vestidos al fuego. Arrojo al reloj que fue mi corazón fuera de mi pecho. Salgo a la calle, vestida con mi propia sangre.


MÁQUINA HAMLET
Heiner Müller
1977
(Traducción de Sergio Santiago Madariaga
Ciudad de México, 10:5:2003)



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Que tú decides, que no me meta. Ni me has hecho falta, para que te lo sepas...
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Un cúmulo de signos de exclamación deletrean una crisis nerviosa
inminente
Sólo una palabra en una página y ahí está el drama.

4.48 Psicosis.

Sara Kane

29/11/09

El sillón amarillo.

0 Notas al pie
Ayer en la noche recordé cosas. Siempre estuvo claro.
Sólo no quería ver.
Siguiendo la ecuación, nada ha cambiado.

Es.

Sonreí.

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Riva: Te encuentro.
Me acuerdo de ti.
Está ciudad está hecha a la medida del amor.
Tú estabas hecho a la medida de mi propio cuerpo.

Marguerite Duras en Hiroshima mon amour.
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Te cansas al bañarte. Eso preocupa.
Las gotas son como pedazos de plomo sobre una hoja verde.
Sólo una vez te vi así:
Llorabas sentada en la silla de madera,
los tres te mirabamos.
En tu mano, una servilleta.
Eres como una hoja verde, pensé.
Desprendida.
Y te estás marchitando.
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Paraste el carro y dijiste que le habías "presumido a tus amigos"
Casi te hago llorar, confesaste el otro día mientras servías el chocolate.
De regreso, en el carro, miro tus dedos. Azules.
El Azul siempre fue uno de mis colores favoritos,
como el negro,
el morado.
No más.
Ximena llega y saluda.
Los dos se van y me quedo parada.
Arriba, en la cocina, no puedo evitarlo. Lloro.
Tus dedos azules reclaman el mar.
Y muchos kilómetros los separan.
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En noches así, más valdría no tener conciencia de tanto.


26/11/09

Sí, pero no sé qué pasó.

0 Notas al pie
Hablaremos, eso dijiste.

Aún no sé de qué.

De nosotros, supongo.

Nosotros los de ahora que ya no somos los mismos.

Excepto en algo.

Ese algo es suficiente para mí.

24/11/09

Baile sin orquesta

0 Notas al pie
A las siete treinta de la noche,

Revolución.


Cuantas claras y amistades largas...








Quisiera ser más independiente, pero lo "in" nunca ha sido lo mío.





Y sí, me lees como a un libro.






















Me haces feliz y lo sabes. ¿Lo sabes?

23/11/09

Transplante

0 Notas al pie
No quiero odiarlo, pero detecto un poco de injusticia.

Si fuera otra persona, por ejemplo mi madre, mi hermano, el papá de mi amiga,
o el otro por ciento,
sería diferente.

Pero no. Es él.

Y está respondiendo "satisfactoriamente".

Detecto un poco de injusticia.

Y quiero odiarlo.


Aún así, reviso cada tanto para ver cómo va.


(Vi sus rostros, ambos sonreían. Y decidí envidiarlos. Nosotros nunca sonreíremos así)


También odio odiarme por sentir lo que siento.

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Te marqué al cuarto para las dos.

Sonó y no contestaste.

El viernes tampoco, pero fue suficiente. Se supo todo.

(O al menos una de las 3 versiones)

Y dicen por ahí que es amable.

Ahora somos un palimpsesto.

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A medida que escribo, existo menos.
... Terminar un libro produce siempre un estado de amargura
de tristeza y de desposesión,
porque se ha entregado,
lo que naturalmente debe quedar unido a la persona,
y que debía acompañarla hasta la muerte.
Cuando llegue el momento de mi muerte, no moriré casi nada,
porque lo esencial que me definia ya habrá partido de mí.
Marguerite Duras.

21/11/09

En la cocina

0 Notas al pie
Hoy, hace un año







18/11/09

18

0 Notas al pie
Debería de poner las mañanitas, pero si no estás...

Mandé un mensaje, el mensaje decía que regreses o algo así.
No respondiste.
Pensé en mandarte crédito, por si la ausencia era económica, pero el suspiro me abrió los ojos.
(Y salvó mi poca dignidad)

Hoy vence el plazo. A las doce. Antes, obviamente haré una llamada más, patadas de ahogado.

Luego emprenderé el exilio en el que soy experta.

16/11/09

Devolución: 479 pesos.

0 Notas al pie
Te compré unos chocolates para la tristeza.
Los aceptaste pero te negaste a abrirlos.
Tomé uno,
amargo.

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Fui por tu plancha.
Dijiste: te doy la diferencia.
Cuarenta minutos después te llamé y sonabas agitado.
Pilas AAA.

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Hoy pasé por ahí y recordé.
Los vendedores ya regresaron, tú no.




Quise marcar, pero colgué. Al cuarto para las diez comprendí que ahora todo el peso lo cargo yo. No dije nada y canté desafinado.

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Presiento que, cuando vuelvas, será demasiado tarde... Si es que vuelves...

13/11/09

ACOTACIÓN

0 Notas al pie
Cumplí mi parte del trato, pero no se presentó la contraparte.

Sin firma, no puedo completar el divorcio.

Ahora tomo una cerveza que se pensó invicta.

No debería estar sentada aquí, escribiendo esto.

Tendría que estar afuera, viviendo/te.

Pero no.

El contrapunto de esta melodía en tono menor empieza a molestarme.

12/11/09

El balcón.

0 Notas al pie
Entregó las tarjetas de crédito y lo entendimos. Así, en silencio.

El domingo no irá a la fiesta.

Si uno va al cine, camina por Reforma y se regresa a su casa ¿Cuántos litros por segundo gasta?

¿Por qué el mar, dueño de todos los pulmones es un hoyo negro?

Peor aún...

¿Por qué necesitamos perdernos en ese hoyo para alargar un poco el aliento?


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Hoy platicamos. Me recuerda a mí, años atrás.

Se enamora rápido, y escribe poemas. Yo no.

Me hizo reír, y eso en épocas de sequía se agradece.

Seremos buenos amigos, se sabe.


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Faltan menos de ocho días.






(Parece que ahora es cuestión de fe, y de aferrarse a un recuerdo, a ESE)

11/11/09

Si escuchas esto por ahí...

0 Notas al pie
Mejor ánimo. Como si el desagüe de ayer hubiera ayudado. Eso o LO OTRO.



El sábado Fito. Fito viene cada año, pero el año pasado no.



Desayunamos y tomamos el sol. Desayunamos lento, pausado, a 4 litros por minuto.



Luego vino EL GESTOR.



Llegué tarde pero no importa.



Y aún no suena. Ring, ring. (¿Si lo escribo, pasa?)

10/11/09

No. No estoy muerto. (Si te hubieras quedado...)

0 Notas al pie
Ayer visité a mi condición. Mi condición tiene tanques, concentradores portatiles y tos.

El tiempo (qué culpa) está pasando demasiado rápido. No quiero.

A veces, mientras destapo un litro de leche o una crema Nivea, lloro.

Últimamente me da por las matemáticas. Hago cálculos y pierdo.

El género dramático de esto (si creyera en géneros) sería: Aritmética restante.


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... si me hubieras pedido que quemara el sonido
de ese viejo pasado
no estaría aquí metido ahogando mis entrañas
arañando el olvido
bien confuso y perdido...

9/11/09

9:30 Viernes.

0 Notas al pie
Si me concentro lo suficiente, tal vez pueda hacerte aparecer. Y vengas. Y me hables.

Seguro no te abrazaré. Instantes antes diré que sí, pero no.

Tal vez te enojes, y luego, tras unos minutos, lo entiendas.

Siempre entiendes.

Existe un aparato que en 20 preguntas adivina en qué estás pensando.

Me hizo 25 y dijo: Has ganado.

No, no eres un aire acondicionado, ni una IMac.

Lo primero hace daño, lo segundo es muy caro. Y ninguno de los dos me ayuda,

Si me concentro... si me concentro...

6/11/09

En julio como en enero. En noviembre pasan muchas cosas, tambien el después.

0 Notas al pie
Ayer descubrí que el frío me recuerda una noche.

Ahora sí no podré fingir que nunca pasó.

Y cada suéter,

y cada estambre,

y cada artritis

harán como si los minutos...

De las diez a las dos y media.


(Era lo único mío... ya no más.)
 

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